lunes, 17 de diciembre de 2012

Sobre la barra.


Sobre la barra en la que tantas veces te he esperado
escribo
renegando de ese hambre que exige
otra más.

Asustado
por el silencio
intento no hablarle demasiado a mi sombra.
Después se chiva de mis estado de ánimo.

martes, 11 de diciembre de 2012

LA LOMCE: UNA LEY SEGREGADORA, ANTIDEMOCRÁTICA Y RETRÓGADA.

Primera parte de la intervención en la mesa redonda organizada por la Plataforma por la Educación Pública de Águilas.




Quizá para entender mejor el tono de mi intervención convenga tener en cuenta que, además de integrante del STERM, soy profesor interino de Secundaria. Concretamente profesor de Filosofía.
Un profesional que además de empeñarse en darle forma a un temario, se dedica a la investigación filosófica e intenta, a la par, que el alumnado haga eso a lo que tanto miedo parece tener el señor Wert: Pensar por sí mismo.

Digo eso de que me dedico a la investigación filosófica, no para darme el pegote ni por ausencia de abuela, sino para señalas que la Estética, la Ética, la Filosofía Política o la Filosofía del Derecho son los ejes sobre los que se mueven mis reflexiones y que, en relación a este último campo, no es la primera vez que me enfrento a un texto legal; sea una ley, un borrador o una sentencia...
Y, la verdad, he de decir que hacía tiempo que no me encontraba un disparate tan peligroso como este.

Cuando hacíamos la radiografía del primer borrador de este proyecto de ley yo medio bromeaba diciendo que si un alumno o una alumna me presentaba semejante cosa como trabajo en 1º de Bachillerato, lo suspendía y lo mandaba a Septiembre.
No en vano es un borrador mal redactado, que a veces parece fabricado con el método del recorta-pega y sacado del rincón del vago.
Otras veces parece que el señor Wert ha ordenado a alguien que busque en las normativas pre-existentes todas las palabras que parecen producirle urticaria y ha mandado que sean eliminadas: Pluralidad, participación, autonomía, integración, equidad,...
En cualquier caso es algo que debería ser utilizado en la carrera de Derecho a modo de ejmplo de cómo no deben construirse las normas jurídicas.

Con el segundo borrador me ocurre un poco lo mismo. Es como si ese alumno o esa alumna suspensa me hubiese presentado un trabajo en Septiembre, embelleciendo un poco su preámbulo, confiando en que no leyera el resto.
Pero sucede que me leo las cosas de principio a fin.
Y si antes decía que el primer borrador era, en la forma, algo que carecía de la más mínima calidad pero que en el fondo era muy peligroso; ahora es peor. De un lado parecen llamarnos tontos... De otro parecen decirnos “¿Que no queríais sopa? Tomad dos tazas”

Este nuevo proyecto es más segregador, más antidemocrático y más retrogrado que el anterior... y no obedece sino a la intención de sepultar en cal viva cualquier posibilidad de hacer germinar una educación pública de calidad, rica y plural, crítica y autocrítica.
No se dirige a sentar las bases para que una ciudadanía libre adquiera conocimientos y destrezas. Al revés, sienta las bases para formar siervos o vasallos.

En las siguientes fases de esta mesa redonda y en el coloquio colectivo podremos detenernos en diversos aspectos del segundo borrador de la LOMCE.
Yo querría incidir en esta primera parte de mi intervención en que es una norma que nos menosprecia. Nos menosprecia a quienes trabajamos en la enseñanza. Nos menosprecia a padres y madres. Y nos menosprecia a alumnos y alumnas.

Creo, personalmente, que no deberíamos asumir el desprecio como destino. Antes al contrario, rebelarnos contra quien nos ningunea y considera nuestros derechos, con el derecho a la educación a la cabeza, como algo pisoteable.
En esa segunda parte del coloquio no deberíamos sólo profundizar en las entrañas de este monstruoso proyecto; sino intentar contestar a una cuestión: “¿Qué hacer?”

Ver cómo, de abajo a arriba, generar espacios no sólo de resistencia sino de imaginación.
Ver cómo dejamos de ser sparrings para dar pasos autónomos en cuantas direcciones nos parezcan oportunas.
No basta con aguantar el embite. Estamos ante una dura batalla de ideas. Y no podemos renunciar a generar nuevas y más audaces propuestas.


sábado, 8 de diciembre de 2012

Déjame imaginar...

Déjame imaginar
una eclosión
de roces y fluídos,
de susurros y guiños,
de gestos casi inapreciables
y gemidos intensamente ahogados.

Déjame poblar la cabeza
de probables presentes
y futuros.
Sólo así es factible que estos
se encarnen en sudor,
en lágrimas de alegría,
en rosa nerviosa,
en cruce de miradas
satisfechas
y cómplices.

jueves, 6 de diciembre de 2012

Mis manos se hacen senos.

Mis manos se hacen senos
bajo tu camiseta.
Y el 'stop a los deshaucios'
es una invitación a la okupación
de ese espacio de libertad
que crece conforme te desnudo
y me desnudas.
Desde la azotea de tu pelo recogido
me dejo caer hasta tus ojos y tu nariz,
estirándome para mordisquear tus orejas
y encogiéndome para beber de tu boca
antes de desplegarme
como pancarta vertical,
con un lema combativo
o un indefinido haiku,
hacia el futuro de tu pubis.

miércoles, 5 de diciembre de 2012

Lomo de Bas.



Subo andando al Lomo de Bas.
Me niego a perderme en la sencillez del tunel.
Cuando quiero adentrarme en las entrañas de la tierra
me abrazo a ella
y me aferro con fuerza confundiéndome
con el suelo
y filtrándome
poco a poco.

Te busco
y te encuentro
perdiendo la mirada
sobre la cordillera,
el esparto,
la roca desnuda,
esa pita aisalda insoléntemente intrusa;...
o girándome y oteando
el mar,
las nubes,
el reflejo intermitente
de un sol tímido.

Y entonces pienso que todo es posible,
aunque depende de nosotras.

martes, 4 de diciembre de 2012

Aspirar al vuelo.



Las lentas palas de un ventilador
van gimiendo en el techo
arrastrando el peso del tiempo
y el polvo
acumulado en su lomo y su bies,
como si trataran de advertirme
que no puedo reducirme a girar
sobre la misma preocupación;
que cualquier solución a cualquier problema
pasa
por ensayar nuevos movimientos,
por dejar a trás la rotación mecánica y constante
del conformismo, la rutina,
el miedo
o el bloqueo mental;
por romper los muros
y aspirar
al vuelo.

viernes, 2 de noviembre de 2012

Menos mal que te tengo ahí...

Menos mal que te tengo ahí,
aunque sea en el lugar donde la definición de horizonte
pierde su sentido.
Si no, no podría hacer frente a la angustia
por este desorden
que descoloca el cuerpo
y la mente
trenzándolos en una espiral
que se acelera
hacia el vacío.

jueves, 1 de noviembre de 2012

Busco el triunfo en cada fracaso.

Busco el triunfo en cada fracaso
por que me he empeñado en el más difícil todavía.
Y no, no es un cuadruple salto mortal.
Ya he renunciado a los focos.
Lo mío se reduce a extender y asegurar la red,
a la tramoya,
a lo que no se ve ni se aprecia.
Y es que son pocas las personas que caen en la cuenta
de que no hay red para quien instala la red.

martes, 23 de octubre de 2012

Almacen de la memoria.

Repongo constantemente las lejas del almacen de la memoria
con el recuerdo de los besos, las caricias, las sonrisas y las
miradas;
para estar preparado cara a esos instantes en que la sensación de
                                                                   [haber llegado al límite
pretende derribarme.
Con ese acopio de fuerzas
puedo enfrentarme a la derrota
y empeñarme en superar los límites
y las limitaciones...

Sobre todo aquellas que la parte ingobernable de mi cerebro
se empeña en cruzar en mis caminos,
intentando sabotear la vivencia de la felicidad.
Cultivo la voluntad
de poder ir más allá.
Es una agricultura que requiere cualquier cosa menos
ansiedad
y obsesión.
Precisa de una técnica compleja.
Y muchas veces no permite el barbecho.
Pero he de dejarme las manos en la tierra;
me va la vida en ello.

lunes, 22 de octubre de 2012

No hay más posibilidades.


No hay más posibilidades.
Mi apuesta por el presente
y por el futuro
pasa por destruirme
para volver a construirme.
No hay vuelta de hoja;
ya llego tarde y he cruzado
umbrales de irreversibilidad.
Sólo me queda reinventarme
conforme invento caminos.

Y en esa labor,
quizá,
sobre la palabra adornada.
E incluso la palabra sin más.
Lo que toca ahora es el silencio de la voz
y el estruendo de los hechos.

viernes, 12 de octubre de 2012

(...) como una isla.


(...)
como una isla
en la que sobrevivir
naufragio tras naufragio,
a la que me aferro
con la candidez de los pequeños detalles
y la intensidad de los más profundos redescubrimientos.
Me recorro recorriéndola
de dentro a fuera,
de fuera adentro;

y me abrazo a su geografía
como si la arena al viento pudiera quedarse quieta un instante.
Viajo a su alrededor
reconociéndome en la espuma de las olas
que me alejan de los continentes.
Sonrío felíz
sabiéndome perdido.

jueves, 11 de octubre de 2012

En no pocas ocasiones...

En no pocas ocasiones
soy yo mismo el que se coloca
entre el bolígrafo y la pared.
Es como si mis neuronas se empeñaran sólo
en idear espacios sin salidas;
texituras que parecen obligar siempre
a tomar decisiones traumáticas,
pero que no existen más que en la imaginación.

La realidad es mucho más sencilla.
Quizá ahí resida su complejidad.

martes, 2 de octubre de 2012

Abstracción.

La expresividad
y la abstracción humanizada
del mural que con tus dedos
esbozas
sobre mi cuerpo desnudo,
me otorga una textura
absorvente,
penetrante,
profúndamente ilusionada;
como un retrato en el que se perpetúa
la voluntad de vivirme y de vivirte.

martes, 18 de septiembre de 2012

Entre los pliegues...

Entre los pliegues de las ficciones
con que mi cabeza a veces se engaña
y otras se atormenta
busco rescoldos que me permitan aprender
a convivir
con la incertidumbre.
De entre ellos surge una poesía que aspira al vuelo
sin dejar de aferrarse al suelo.

lunes, 17 de septiembre de 2012

Como en un monólogo...

Como en un monólogo interminable
cuanto escribo cae en el vacío
descarnándose;
como si todo estuviese dicho de antemano,
como si no se le pudiera dar otra tonalidad
a lo mil veces repetido,
como si se hubiese agotado el manantial
del que surgían
reordenándose
vocales y consonantes,

susurros y gemidos...

Pese a todo
sonrío.

domingo, 16 de septiembre de 2012

Si no fuera...


Si no fuera por que se me ve escribiendo en un cuaderno
o en servilletas de papel
y que a todas luces parezco
un poeta despeinado;
la gente acostumbrada al cine comercial americano
me confundiría con un matón a sueldo.
Grandote,
solitario,
con una mirada que parece perdida
pero que parece captarlo todo,

serio,
lento,...
con esa lentitud que antecede al estruendo fugaz.
Pero lo único que tengo de francotirador son mis palabras.
Y lo único que tengo de asesino son mis silencios.

miércoles, 29 de agosto de 2012

Señales en la piel.

El tiempo deja señales en la piel
que a veces
ocultan cicatrices mal cauterizadas en el interior;
abiertas de dentro a fuera...
Y ahí no hay cirugía que valga.
De poco sirve volver a abrir las heridas
bajo el pretexto de cerrarlas definitivamente.
Siempre sangran.

Diríase que para mantenernos vivos.
Toca, pues, ensayar otras terapias.
Y la mayoría pasa por el contacto con otras pieles.

martes, 28 de agosto de 2012

Conjugarme...

Aunque intento estar en paz con la Ortografía
me niego a pactar con la Gramática.
Soy un amante promiscuo de la Lengua
que aspira, no a poseerla,
si no a gozarla libre.
De ahí mis tentativas contra el verbo,
de las que me olvido cuando quiero conjugarme
con un determinado nombre propio.

viernes, 24 de agosto de 2012

Nómada sobre tu cuerpo (...)

Nómada sobre tu cuerpo,
errante a la intemperie,
me pierdo en cualquier recoveco
huyendo del desamparo.
Como un vagabundo desorientado
huesped de tu hospitalidad desnuda,
en tránsito permanente sobre tu piel
me exilio siempre que puedo en tu interior.

miércoles, 22 de agosto de 2012

Fijar el instante.

... y fijar el instante,
en ausencia de cámara fotográfica,
con palabras,
con miradas,
con sonrisas,
con caricias,...
fijarlo,
no para desafiar el paso del tiempo,
si no para gozarlo...

miércoles, 15 de agosto de 2012

Mi razón...


Mi razón se pierde a veces
en oscuros laberintos;
o se enreda como desorientada
planta trepadora
en inmensos muros que
ella misma imagina.
Ha sido el corazón
el que ha tenido que enseñarle
a la mente
a desnvolverse emulando

la simple inmensidad de la luz.
Bastaba una palabra clave
para aprender a sobrevivir
a la confusión;
para superarla...
Y esa palabra eras tú.

sábado, 11 de agosto de 2012

Festejo los sonidos (...).

Festejo los sonidos
que entresaco de tus fotos
con un balie solitario,
balsámico,
empeñado en aullentar el autismo sentimental.
Coreografía de instantes
recordados.
Ensayo general de una sinfonía
de placer.
Fogonazos de vida contra
las conjuras
del silencio.

viernes, 10 de agosto de 2012

Memoria.

Permanece intacta
la memoria del tacto,
como buscando entre recuerdos
el tiempo perdido.
Permanece intacta,
como esperando
un plus de confianza
para no seguir decepcionando,
para no perder más oportunidades.
Permanece intacta,

recreándose
en el tiempo por venir.
Permanece intacta
la memoria del tacto,
sobreviviendo
a la amputación de los sentimientos.

lunes, 6 de agosto de 2012

EL GRITO DE LA LECHUZA.


Mirando al suelo. De la Filosofía a la novela negra.



El pasado 19 de Junio, en el Ateneo Cultural Los Pájaros, tuve el placer de participar en la presentación de la novela Mirando al Suelo, escrita por Fran Bejar (Franki). Un placer fue también leer el libro, recién salido de imprenta y en lucha contra el tiempo... Y no menos lo fue el re-encuentro; por que nuestras biografías nos habían ido llevando por distintos caminos... o por los mismos pero a diferente ritmo.
Mi agradecimiento a Fran, pues, por tan placentera invitación y por la confianza. Agradecimiento que es mayor, si cabe, pues esta intervención me ha permitido retomar viejos temas, volver a eso de la filosofía a mano armada y regresar a los espacios de intervención socio-cultural que, por uno u otro motivo, había ido abandonando...

Y siendo ambos dos personas dedicadas, entre otras cosas, a la filosofía no ha de extrañar a nadie que esta intervención gire precisamente en torno a las diferentes relaciones que pueden establecerse, que existen, entre Filosofía, novela negra, novela policíaca, novela detectivesca, novela enigma, novela criminal,... o como se las quiera denominar.

Y no son pocas, precisamente, las pistas que pueden seguirse para desentrañar esa relación compleja y plural...
Puede empezarse por entender este género literario como una expresión popular, en el sentido sobre todo de 'en clave no académica', de una filosofía de la angustia... y no deja de ser curiosa a este respecto la contemporaneidad de Kierkegaard y Poe.
Del mismo modo cabe decir que refleja la filosofía de la inseguridad que tiene su origen en la Revolución Industrial y el desarrollo de la sociedad capitalista.

Cabe hilar más fino y referirse al hecho de que esta narrativa se caracteriza por ser la suma de dos conceptos en conflicto: Misterio e Investigación. 
Y es precisamente en ese conflicto y en las estrategias de la segunda para desvelar el primero, donde nos encontramos con una terminología bien conocida entre la jerga filosófica: Deducción, sobre todo, pero también inducción, análisis, síntesis,... 
Las sombras de Descartes o Spinoza, se difuminan bajo las de Poe, Conan Doyle, Agatha Christie, Ellery Queen, Dorothy Sayers, John Dickinson Carr o S.S. Van Dine, por citar algunos nombres propios.
El proceso de razonamiento, más que la luz de la razón, atraviesa las entrañas de este género novelesco. O mejor dicho, de parte del mismo. 
Una parte en la que juega un importante papel una de las ramas más conocidas de la Filosofía: La Lógica. 
Lo hace de manera desigual en los distintos momentos históricos del género, pero manteniendo una presencia curiosa. Ayudando a veces más al misterio que a la propia investigación. La lógica es, así, la manera más perfecta de llegar a una conclusión errónea. Y la investigación, la ruptura del paradigma lógico – lineal. Siempre cabe explicación, razonada, eso sí, por imposible que esta pueda parecer.
De otra manera lógica y razonamiento acabarían directamente con el enigma, la ficción, la trama, el retrato de personajes,... reduciéndose a atestado o argumentación jurídica mejor o peor redactados.
Si, como se ha dicho, esto es característico de una parte del género; otras expresiones del mismo se interesan menos por el devenir de la investigación, sus mecanismos, sus avances y retrocesos, los retos que debe afrontar ante cada nuevo incidente... y más por el retrato de los personajes, los espacios en que estos se desenvuelven, la propia intriga, la sorpresa,...
No cabe hablar sin más de novela criminal-psicologicista. Las novelas de Simenon protagonizadas por Maigret, por ejemplo, han sido objeto de un estudio sobre (y perdón por la jerga) el conocimiento por connaturalidad y la conciencia concomitante. Maigret no explica, desentraña.
Exagerando, una corriente ensalza el juego de la razón; otra, el drama de la razón. Exagerando también, y lo que es peor, simplificando de más; una sería la corriente anglosajona y la otra la corriente francesa. Si bien esta distinción salta hecha añicos en cuanto abrimos los ojos a la diversidad del género, incluso sin necesidad de adentrarse mucho en la segunda mitad del siglo XX.
La traducción que la novela negra hace de la mentalidad colectiva, me devuelven al principio de esta parte de mi intervención: La trama como filosofía narrativa, como reflejo de una filosofía de la vida, de una filosofía de la calle... Una especie de cosmovisión de la realidad.
Que además nos sitúan ante elementos propios de ramas como la Filosofía Política, La Filosofía del Derecho o la Ética. Los mecanismos de resolución de conflictos, las esferas de poder, las justicias paralelas y un largo etcétera.

Desde otra perspectiva, pueden establecerse otros nexos, algunos de ellos curiosos, como es la presencia, directa o indirecta, de algunos pensadores en la trama o en el fondo de algunas novelas.
Sirvan de ejemplo Kant en “Crítica de la Razón Criminal”, de Michael Gregorio; Freud en “La interpretación del asesinato”, de Jed Rubenfeld; Nietzsche en “Muerte de un escritor”, de Michael Collins; Marx en “Marx y Sherlock Holmes”, de A Lecaye; Platón entre otros en “La cueva de las ideas”, de José Carlos Somoza; o Sócrates, también entre otros, en “Las dos muertes de Sócrates”, de Ignacio García Valiño.
Cabe reseñar también la presencia de la filosofía en general, como en “El club filosófico de los domingos”, de Alexander McCall Smith; “Una investigación filosófica”, de Philip Kerr o “Filosofía a mano armada”, de Tibor Fisher.
Una tercera expresión de estas peculiares relaciones entre Novela Criminal y Filosofía es la de los filósofos que también se han dedicado a escribirlas. Es el caso de S.S. Van Dine y las novelas protagonizadas por Philo Vance. O en caso hispano, el de Fernando Savater o incluso Ferrater Mora, conocido por su famoso diccionario enciclopédico, menos conocido por ser autor de títulos como “El juego de la verdad”.
Finalmente hay que recordar que esta rama de la literatura ha sido objeto de estudio filosófico. Gramsci o Kracauer, por citar dos clásicos, dedicaron algunas de sus páginas a ella.

“Mirando al Suelo”, la novela de Francisco (Franki) Béjar Galera, entra en esta categoría. Pero también en otra, escasamente frecuentada, hasta el punto de que estamos ante algo novedoso, por que más allá de la presencia ocasional de la filosofía en una trama, en este caso estamos ante trazos de filosofía en una novela negra procedentes fundamentalmente de la traslación del lenguaje filosófico a la misma (sirva de ejemplo la referencia a las tareas de limpieza de un piso como transformación ontológica de ese lugar) y ello sin menoscabo de la agilidad y claridad de una novela salpicada también por el humor; afiladas descripciones y diálogos; tórridas raciones de sensualidad y sexo; y un constante guiño a la realidad que nos rodea.
Todo ello con un fondo y una forma que beben de mismísimo Vázquez Montalban, de un lado, y del Maki Navaja creado por IVÁ y que pasara por las páginas de El Jueves. Un personaje este que planteaba, después de pegarle unos tiros a un policía torturador, que en un mundo podrido y si ética a la gente con principios sólo nos queda la estética.
Pero este libro es sobre todo un retrato de la Murcia de hoy, con sus desigualdades, sus injusticias, sus corrupciones,... El mundo de la droga que se dibuja en estas páginas está aquí al lado, el de la explotación tres pasos más allá, el de los abusos de poder rodeándolo todo,.. Los ajustes de cuentas, la prostitución,.. el enriquecimiento de unos pocos a consta de muchos,... no son cosas que sucedan en el otro lado del mundo,... sino aquí mismo...
Y probablemente la novela de Franki llegue allí donde la Filosofía no llega... por mucho que desde hace tiempo sepamos que no sólo debemos dedicarnos a explicar el mundo sino a transformarlo, sin olvidar que en parte también hemos contribuido a conformarlo como es.


Mirando al Suelo.
Francisco Béjar Galera.
Malamente, Murcia, 2012.

domingo, 5 de agosto de 2012

A ratos.

A ratos tropieza uno
en el pasillo
con esa tristeza como de calcetín suelto,
con esa tristeza como de maleta arrumbada en un rincón,
con esa tristeza como de ropa por ordenar,
con esa tristeza como de polvo sobre los pétalos de una rosa,
con esa tristeza como de sudor solitario,
con esa tristeza como de noche hecha techo,
con esa tristeza como de estropajo viejo,
con esa tristeza como de ausencia de

mirada,
con esa tristeza como de espera de timbre,
con esa tristeza como de horizonte cansado,
con esa tristeza como de labios resecos,
...
pero sólo es a ratos
...
basta una palabra
y huye.

viernes, 3 de agosto de 2012

martes, 31 de julio de 2012

Quinta fila...

Me miro en el espejo
que conforma a veces el horizonte
y otras veces la pared,
y me veo como un gladiador o un samurai
de quinta fila
rodilla al suelo,
dejando la espada un momento
a un lado,
cogiendo un puñado de arena,
pensando en las estrellas,
en una estrella,
diciéndome a mí mismo
"puedes seguir"...


Pero todos los gladiadores
y todos los samurais,
sobre todo los de quinta fila,
mueren.


Que vivir se reduzca a tener la determinación de morir
no hace la vida más llevadera.

lunes, 30 de julio de 2012

Y el cuerpo (...)

Y el cuerpo
no responde
a la demanda de un
deseo
que crece
abismal
inundando
las habitaciones,
destrozando las esquinas,
como oscura
sima
cubierta de
desesperanza.

Y en el seno de la agonía
no queda si no abandonar,
abandonarse,...
... o luchar...
luchar
contra el tiempo,
contra la vida,
contra uno mismo.

jueves, 26 de julio de 2012

Entonces... ¿Qué?



Y si de repente
                       te puede
la necesidad de no avanzar,
                    de no despertar
                    aunque no haya sueños
                    en el sueño;
la necesidad de parar,
                    de descansar
                    disolviéndote
                    en la nada;
la necesidad de no pensar,
                        no respirar...
como si esa fuera la única posibilidad
                                                        de diluir
                                                        las soledades;
como si esa fuera la única posibilidad
                                                        de no llorar
                                                        los pasados,
                                                        de no llorar
                                                        las miradas y las lágrimas
                                                        que taladran la memoria...
Y si de repente
                        te puede
                        la necesidad de borrarte,
                        de desaparecer
                        tras un tachón
                        violento y
                        obsesivo...
                                                                           Entonces...
                                                                                                 ¿Qué?
                                                                                                                      (...)

miércoles, 25 de julio de 2012

Esquizofrenia de lo cotidiano.

 Cuando se difumina la nebulosa etílica
y desaparecen los espejismos
queda la esquizofrenia de lo cotidiano,
la conciencia constante de una locura
que todo lo ha destrozado;
que todo lo destrozará...

sábado, 14 de julio de 2012

Mapas de mi interior.

Tengo una colección de mapas
de mi interior
relativamente grande;
pero desordenada,
fragmentada, 

con ejemplares repetidos
o pésimamente conservados.

Algunos encuentran

acomodo
en manos tiernas
que dejan de ser ajenas
con el tacto.

Entonces me repito la necesidad de intentar
no repetir el repetido
error
de arrinconar mis cartografías
en el más recóndito
cajón
de una librería
de viejo.

viernes, 13 de julio de 2012

En mi verso soy libre.


En mi verso soy libre
para imaginar tu vuerpo
desnudo
sobre la arena...
y mis dedos perdiéndose
en el inacabable recuento
de tus pecas...

En mi verso soy libre
para imaginarnos
abrazados
bajo el agua
respirando besos
entre ola y ola...

En mi verso soy libre
para imaginar la cópula
de nuestras sombras,
su viaje
de la cadencia al
frenesí;
mientras el sol nos acaricia...

En mi verso soy libre
para imaginarme sonriendo
hipnotizado por tu sonrisa
mientras
tu mirada y la mía
se entrecruzan sobre
nuestros torsos
húmedos...

En mi verso soy libre
para imaginar, imaginarte, imaginarme e imaginarnos...

Poética de sueños hechos
realidad:
Escribo en el día a día,
no sobre el papel.

miércoles, 4 de julio de 2012

Hasta el fondo...

Versión 'A':
 
De todos es sabido, aunque a veces se nos olvide, que cada equis tiempo se hunden en el mar un número determinado de canciones, para acompañarnos hasta el fondo cuando nos hundimos.


Versión 'B':


De todos es sabido,
aunque a veces se nos olvide,
que cada equis tiempo
se hunden
en el mar
un número determinado de canciones
para acompañarnos
hasta el fondo
cuando nos hundimos.


Versión 'C':

lunes, 2 de julio de 2012

En el silencio te miro.


En silencio
miro hipnotizado
cómo la luz de la mañana
entra por la ventana
y recorre lentamente tu cuerpo
desnudo
iluminando
el deseo
y el miedo a que te despierte el paseo
de las yemas
de mis dedos
sobre las sombras
de tu piel.

Me abrazo
a tu respiración
para aferrarme a los mejores
posibles
mañanas
y alejar los fantasmas
de la distancia
y el tiempo.

Mi mirada
se hace labio
para desterrar las dudas...
y se humedece imaginando
jornadas
con plenilunios de risas
o mareas de caricias...
Inundación de sensaciones
que arrastre mi sudor
y mi tristeza.

Tras el desierto de la noche
el oasis de tus ojos...
En el silencio
te miro
agradecido por el sueño...

miércoles, 27 de junio de 2012

Aquí y ahora.


Intento no adelantarme
a lo que escribiré mañana
y reniego de esa inspiración
que encuentra palabras con que echarte de menos
cuando lo que debería hacer es apostar con fuerza
por palabras que te abrazaran
aquí
y ahora.

domingo, 24 de junio de 2012

En buenas manos.


Habrán de perdonarme
mi internista,
mi cardióloga,
mi oncóloga,
mi urólogo
e incluso mi dentista...
Por que no es la hipertensión,
ni las catecolaminas juguetonas,
ni los marcadores de todo tipo,
ni los asteriscos en las analíticas,...
No es que le haya dado permiso a mi corazón
para salir fuera de mí...
Pero no me importa su insolencia...
Sé que está en buenas manos.

sábado, 23 de junio de 2012

A veces (...)


A veces,
sin razón aparente,
se instala uno en una tristeza
que se atora
en los poros de la piel
y marca el gesto,
el andar,
la sombra,...

Como si el mundo nos debiera algo.

Como si nos lo negara.

Como si a fuerza de criticar
la dictadura de la felicidad
y defender
el derecho a la melancolía,
se hubiesen invertido
esos papeles.

sábado, 9 de junio de 2012

viernes, 8 de junio de 2012

Tiempo // Caducidad

 
Una vez soñé que era dueño del tiempo;
que podía no sólo detenerlo
sino, incluso, fragmentarlo
y repartirlo.
Pero era sólo un sueño.
Uno que no puedo hacer realidad.
Además, probablemente sería
injusto.




A veces soy más consciente, aún, de mi caducidad.
Sobre todo en aquellas ocasiones en
que el corazón se acelera
o el estómago se comprime;
cuando el brazo se duerme
o duele el pecho;
cuando tengo que volver a recurrir a la muleta
o cuando soy incapaz de decir que no a la siguiente.
Por eso, probablemente,
cada minuto es importante,
cada instante es un mundo
y cada segundo se quiere eterno.

jueves, 7 de junio de 2012

Las noches y los días // A veces...

Las noches y los días
de palabras postergadas
dejaron abiertas
puertas
y ventanas
por las que escapó todo:
tu voz
y mi mirada,
la sinceridad
y el aire,
el cariño
y el recuerdo,...



***


A veces
visito las secciones de objetos perdidos
que encuentro a mi paso
buscando aquello que viví,
todo cuanto olvidé,
lo que dejé escapar
consciente de mi inconsciencia...

no para recuperarlo...

quizá para castigarme...

miércoles, 23 de mayo de 2012

Vicente...

Una de las cosas que se quedaron en el tintero cuando recité el viernes pasado...
Tiene dos versiones. Esta, más versificada. Y otra, casi en prosa. A mí me gusta más la segunda; pero como era esta la que estaba entre los papeles que pasé sin leer...


A vicente Blanes Pardo.


¿Cómo hacemos ahora
que el destino nos ha alcanzado embistiéndonos
brutalmente?
¿Cómo hacemos ahora
que los discursos nos han dado la razón
destrozándonos las entrañas?
¿Cómo hacemos ahora
que no podemos ponerte flores
en la barba?
¿Cómo hacemos ahora
que no podemos tirarnos denudos
al agua
desde un árbol en Cañaverosa?
¿Cómo hacemos ahora
que sabemos que esta güerta moribunda acarreará
siempre tu recuerdo?
¿Cómo hacemos ahora
que encontramos tu sombra en la sombra
que deja una encina,
sendas pitas entrecruzadas,
una mata de esparto,
una jara?
¿Cómo hacemos ahora
si tu voz se nos borra entre el susurro
del viento
sobre pastizales o sobre olivos?
¿Cómo hacemos?
¿Cómo?
¿Cómo hacemos ahora
si sabemos que nuestras lágrimas
no sirven para
depurar este río?